Искусство - ноша на плечах,
Зато как мы, поэты, ценим
Жизнь в мимолетных мелочах!
Как сладостно предаться лени,
Почувствовать, как в жилах кровь
Переливается певуче,
Бросающую в жар любовь
Поймать за тучкою летучей,
И грезить, будто жизнь сама
Встает во всем шампанском блеске
В мурлыкающем нежно треске
Мигающего cine'ma!
А через год - в чужой стране:
Усталость, город неизвестный,
Толпа, - и вновь на полотне
Черты француженки прелестной!..
А. Блок

Всетаки я немогу не писать, как немогла не сочинять стехи. Я веть много лет мечтала стать писательнецей. Потом я конешно поняла что таланта у меня нет, но я всеравно веть буду писать.
Было бы больше времени... Но это не главная проблема. У меня в голове сразу столько идей и я некак немогу сосредоточиться хоть на одной. У меня все время такое чуство что в голове бездна в которой хаос. И я сама не всегда могу справситься с этой бездной.